Un ocaso imposible

Acariciaba sus arrugas una vez más, reconociendo la virtud del tiempo en cada pliegue, aprendiendo cómo se nos escurría la vida en el cuerpo pero se consolidaba en el alma. Como un ritual, siempre, sucedía de la misma forma... Primero miraba a sus ojos, perdidos entre cataratas de carne, admitiendo que la batalla ante la fuerza de la gravedad se había perdido. Besaba, después, sus labios áridos como la tierra seca, donde la carne es registro de las delicadas depresiones que fueron y vinieron con cada gesto. Luego, un tierno abrazo me dejaba ver su agrietada columna vertebral, sondeada por pequeños cráteres que la enfermedad de la vida le ha ido dejando en el camino. Para ese entonces en el ritual entendía que el ocaso de los cuerpos no es tal cosa, sino el verdadero sentido de la palabra Vida. Pero en realidad lo más sublime venía al final, cuando su tacto tembloroso se desvanecía entre mis cabellos y me tocaba el alma, pues sólo en ese momento, al unísono de su sonrisa revelándose lenta como el despliegue parsimonioso de la flor, entendía el verdadero sentido de lo que es esa palabra grande; esa palabra Amor...

Preámbulo a mi literatura...

¿? ... Poesía... dónde estás poesía que hoy de nuevo te me escondes... ... Sí, yo sé que fui yo quien te dejo de lado, pero no del todo. Te estaba viviendo y por eso me olvide de ti... Déjame escribirte que ahora, otra vez al no vivirte, todo es peor... como si no hubiera poesía... No te vayas... insisto poesía, no niegues aquello que fluye al pronunciar tu nombre; no temas aquello que en definitiva te es propio... Eso, sí, ven, atrévete conmigo a contar una historia que todavía no es tu tiempo de ocultarte en la montaña...